J’écris d’un bout de la plage, à quelques stations du grand paquebot blanc. Loin des cataplasmes. Loin des images par résonance magnétique. Loin des radioscopies. Des endoscopies. Des protocoles de mon cul... J'écris rien… sinon des grains de sable. Des bouteilles...

...gribouiller quoi ?

Des chansons d’Edith Brel. De Boris Nougaro. De Charles Gainsbourg. Sans oublier l’Auvergnat de Ferré sur un boléro de Barbara… Des trucs comme ça… des trucs, quoi !
Sans blouses blanches...
Des blues… en bleu !