Une bière. Une pinte de bière. Fraîche. En pression. Blonde, brune, rousse…
Ça pèse pas lourd, un gramme de rêve sur du papier.
Ajoutez un clope. Roulé petit, peu tassé.
Deux, trois frangins à la table.
Puis la nuit qui vient, pour réchauffer.
Et puis des souris qui traversent ce paysage.
Feux d’artifices. Mutines petites comètes. Blondes, brunes, rousses…

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